De aquí a algunas
horas Argentina saldrá a campo. A jugar. Y aquí me pongo yo también, argentino,
a jugar. Jugar a jugar a escribir. Contar la vida. Decir algo de lo que voy
viendo y viviendo. Esta especie de juego de jugar a vivir una vida que se va
desarrollando entre las hojas. Entre dos hojas. Las hojas de ayer y las de hoy.
Esta y aquellas hojas. Leo de vez en cuando a Borges*, para reencontrar esa
sensación de novedad y pertenecimiento. Veo que es una sensación que he tenido
y sigo teniendo porque soy así. Es mi naturaleza. Ando por ahí y recupero otra
sensación que también me es preciosa. La de ser alguien que gusta de la gente. Las
personas no me son indiferentes. Voy adentrándome en una eternidad en la que
quepo, así como cabe todo lo que existe. Artista es eso. Alguien que se sabe
parte del todo. Esto nos hace humildes. Y de algún modo todos(as) somos
artistas. Esta noción de ser parte de lo eterno tranquiliza y sostiene. Anida y
da fuerza. Lo de la novedad, que les comentaba más atrás, es porque me voy
dando cuenta de que es lo poético, el arte poética, así como también la pintura,
el dibujo, el canto, la apreciación de lo bello en todas su formas, lo que me
trae un placer sin igual. El mero placer de ser y estar.
--
*Jorge Luis Borges, escritor argentino autor de “Arte
Poética.”
(03-07-2026)
Nenhum comentário:
Postar um comentário