¿Qué harías, que podrías llegar a hacer, que harías, de hecho, una mañana como ésta, cuando el sonido de las voces de los niños y niñas de la escuela te trae recuerdos de tiempos tan antiguos, y el frío mendocino te dice cosas que vuelves a saber? A veces los días se han venido como que acumulando en alguna parte. Los días pasados y los por venir. Todos los días juntos en alguna hondonada de la montaña. De pronto se sueltan, aluvionalmente, y bajan cantando o gritando. Riendo o llorando. Diciendo o gimiendo. Y los escuchas. Escuchas el canto de los días, el canto del día, todos los días. Los días, siempre. La vida.
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