Qual tem sido a sua experiência?

Qual tem sido a minha experiência? Esta pergunta me põe diante de mim mesmo. Qual tem sido a minha experiência? Me põe diante do acontecido. Fatos, não suposições nem ideias. Acontecimentos. A minha experiência é que tudo acaba dando certo. Não são necessárias as preocupações nem o medo. Tudo acaba dando certo. Então não necessito me preocupar nem pensar que algo de ruim poderá vir a acontecer. Até pode ser que algo de ruim aconteça, de fato. Mas a minha experiência me diz que mesmo nas piores situações, saí vitorioso. Consegui vencer. Dei a volta por cima. Tenho recursos capazes de me conduzir a um bom resultado, em todas as circunstâncias. Por isso, olho para a minha experiência  de vida, e respiro aliviado. Sou capaz. Posso confiar em mim mesmo. Sempre acaba dando certo. Não é certo?

Pintando

Esta tarde pinté un pequeno cuadro, donde se puede ver al fondo un cielo azul profundo y un sol enorme, que ocupa el centro de la superfície. Un campo verde hacia adelante, y un álamo del lado derecho, con una casa de techo rojo al costado. Un motivo que vengo trabajando desde hace años. Al ir poniendo los colores sobre la tela, iba sintiendo una alegría tranquila, una paz. Recuerdos de las personas que me enseñaron a pintar. Mis padres, que me incentivaron desde chico hacia el dibujo y la pintura, el mundo del color. Mis hermanos y mi esposa, que en muchos momentos de mi vida también me estimularon a pintar. A veces acompañando, o incentivando de varias formas. También recordé muchos de mis cuadros, lo que también me está ocurriendo ahora. Cuadros muy diferentes de este que acabo de pintar, pero que van formando como que uma biografia visual y cromática, de formas y lugares. Paisajes. Una mujer desnuda. Otras casas. Edificios antiguos, como templos. Una mujer de luz viniendo en un barco. Flores en floreros o jarritos. Un cuadro en homenaje a Jaime Barrera Oro, desaparecido el 16 de octubre de 1976, en Argentina. Un arco-íris y un jarrón con una pared semiderruída al lado. Cuadros de hojas de otoño, que le regalé a mi abuela Mamina.  El rostro de Jesús, en un dibujo colorido que hice en mi adolescencia. Una imagen de un árbol en blanco y negro, de una plaza em Buenos Aires. Las exposiciones en las que fui mostrando lo que iba pintando, en los años en que esto era vital para mí. Una manera de traerme de vuelta, de volver a ser yo. 

Força interior

Às vezes surgem algumas dificuldades interiores. Mas temos todo um arsenal interior que nos vem em socorro: a oração, a meditação acerca de como temos enfrentado situações semelhantes no passado, de maneira exitosa, uma leitura espiritual, seja da Bíblia ou de algum livro devocional. A conversa com Deus nos refaz, recuperamos força. E também a recordação das nossas raízes, da nossa caminhada, os amigos e amigas em quem nos referenciamos. Tudo isto, e mais as nossas tarefas, nas quais encontramos alegria e prazer, porque elas nos integram ao mundo em volta, vem nos fortalecer. Estes dias estou tendo a oportunidade de verificar quanta força interior vem das nossas mãos, das obras das nossas mãos. O serviço nos redime, nos unifica com nossos antepassados, que trabalhavam manualmente. 

Variaciones

Hay días que son grises, literalmente. Nublado, lluvioso. En otro sentido también. Parece que la monotonía es la reina y señora de las horas, que se arrastran como pesadas, inertes. En medio de esto, un amigo aparece. Luz. Una charla con mi padre. Color. La lectura de un libro de Poe en la sala. Rendija. Un amigo me manda sus salmos y su espíritu sin igual. Luz. Sol. Color. A la noche, rendija. A cenar con la familia. Sol. Sol. Sol. Sol. Sol.

Un libro

Esta tarde compré, sin que me lo hubiera propuesto antes, un libro de Edgar Allan Poe, Cuentos. En la realización de este acto, tanto cuanto después de su consumación, me di cuenta de cuánto hay en algo tan simple como comprar un libro para uno mismo. Me vinieron los recuerdos de lo que he sentido en otras oportunidades, al leer cuentos de Poe. Esa sensación sin igual en la que me voy dejando envolver al sumergirme no sólo en la lectura de sus libros (recordé La caída de la casa de Usher, El escarabajo de oro), sino también en la lectura de otros libros que tienen el poder de irme llevando a esas regiones crepusculares donde descanso de cierto tedio, de cierto fastidio de un mundo a veces demasiado raso, monótono. Esto ocurrió en medio de un paseo que hicimos con María a la tarde. Bajando por las veredas con agua en las acequias. El tránsito. Las plazas. El café Lo Moro. Y las librerías, esas regiones a salvo del utilitarismo y la mezquindad de esta época tan mercantil. Estos mundos literarios y poéticos tienen la virtud de hacerme descansar de tanta superficialidad, de lo efímero. Aquí, lo eterno, lo bello, lo imperecedero.

Escribiendo

A veces todo parece tan lejos. Las grandes y las pequeñas cuestiones. Y queda tan sólo este estar aquí, hecho de respirar y caminar sin rumbo fijo por la casa. El sol en el patio. Tu padre entre las flores. San Genaro. Mamina. Mamá. Tus hijas e hijos. Ella, donde te anidas ahora y siempre. Ayer y hoy, todo confluye. Todo es un único tiempo. Y tú, una palabra, un verso antiguo pronunciado de nuevo. Y este tu estar aquí este domingo, es una letra de esa antigua escritura perenne.

Ubicación

A veces no tenemos algo en particular para compartir. Parece no haber algún propósito determinado que nos traiga a la máquina de escribir. Y sin embargo, al llegar frente al papel, alguna cosa empieza a querer venir. Como ser el paseo a la tarde por Chacras de Coria, en compañía de mi amigo Marcelo. O la misma conversación, en la que las cosas que nos duelen se van amenizando. Viene alguna luz, algo se afloja, algo comienza a fluir, a ocupar su lugar.